Muertos
Si tiemblo en bromuro
ante el espejo
y gravito sencillo,
erosionado…
Si son mi escuadra
los muertos,
mis juegos los
muertos,
mis canciones la
humedad de sus roces…
Si son mis razones bajo
tierra los cuerpos,
las cenizas al viento
y que en el mar
flotan añorando…
Pues la espada ha de
germinar en mis manos
como la soga que hace
florido
al condenado…
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